miércoles, 24 de marzo de 2010

Miguel, el Pastor Poeta

Chaval humilde, de pueblo, de campo, pastor de cabras, autodidacta, y poeta.

Soñó con publicar en Madrid, aprender de los maestros, vivir los cambios culturales que trajo la República.
No le fue fácil abrirse camino hasta la capital en alpargatas pero tozudo, lo consiguió.
Conoció a Neruda, Alberti, Alexandre, Lorca, antes de que estallara la Guerra Civil, se alistara voluntario en el ejército republicano -como comisario cultural-, recitara poemas en el frente para animar y alentar a los suyos y se convirtiera en el poeta del pueblo, de la República.

Cuando la guerra civil terminó intento exiliarse pero fue denunciado y encarcelado, liberado, denunciado, vuelto a encarcelar.
Sufrió encerrado el hambre de su esposa e hijos, sufrió la angustia de ser condenado a muerte por intelectual al servicio de la República, la esperanza de una liberación que nunca llegaría...
murió de pena el 28 de Marzo de 1942.

El régimen dictatorial lo invisibilizó haciéndolo desaparecer de la cultura oficial hasta la Época de la Transición, tras la muerte de Franco.

Esta noticia es vergonzosa, como vergonzoso es que aún sigan encarcelando a pastorxs, poetxs, estudiantxs, chavalxs...para todos ellos...



Miguel Hernández nacido en Orihuela el 30 de octubre de 1910.

domingo, 21 de marzo de 2010

Fiestón por las Tetas de Paula

Llamamiento a todxs lxs perras, trans, marikas, bollos, puton@s del mundo en general
para este fiestón queer solidario, cuyo fin es recaudar fondos y hacer así viable la carísima operación de reducción de tetas que nuestra Paula necesita.
Perfomances, shows, dj´s, proyecciones, cuarto oscuro, paraditas, música ochentera, electro, ebm, electroclash, bebida tirada de precio y la entrada... la voluntad...

27 de Marzo en la Papa, C/ Sagrera 14, a partir de las 22.00h...



Allí nos vemos...

viernes, 19 de marzo de 2010

Luis Durán

Me pongo a buscar algo de información sobre este autor vasco y me inquieta leer en la guía del cómic que su toque romántico, lírico y fantástico recuerda la obra de Neil Gaiman,... vaya, vaya con mi forjador de sueños...

La primera obra de Durán que cayó en mis manos "Nuestro verdadero nombre" la escogí en la biblioteca guiada por una suerte de azar ajena a mi voluntad consciente.
El ojo de su portada llevaba mirándome años aunque por un principio de manía psicótica siempre he tendido a postergar la lectura de libros grandes con tapa dura- sea porque no me caben bien en las micro mochilas o por algún trauma que ni recuerdo- pero aquel día guiada por no sé que extraña atracción me lo llevé a casa, pasando por alto el antipático color de la portada y la aparente historia sobre calamares gigantes.
Inicié así un viaje sin vuelta atrás.

Me quedó muy claro que la carga simbólica, alegórica y metafórica de la narración y dibujos, así como las referencias a clásicos de la literatura, mitología o cuento son un elemento que, como el señor Gaiman, Durán domina a la perfección. Y con la misma turbación que una vez me hizo tratar de ilustrar a una excelente maestra en los juegos narrativos de mi autor fetiche, me sumerjí entusiasmada y atónita en su lectura.

Con "El viaje de Gasparetto", un viaje cuyo fin es desenmascarar un fraude y que acaba desenmascarando aquello que los humanos pierden con el paso del tiempo, Duran volvió a removerme algo.


“Vanidad” toco mi punto débil en cuestiones literarias de la mano de un frustrado estudiante de medicina con vocación de pintor, adicto al láudano y esquizofrénico.

“Volatil” la historia de un joven estudiante recien licenciado, la historia de Audum el esclavo vikingo, los cuentos para libélulas, el cuervo del Nevermore de Edgar Allan Poe, el cuento popular del soldadito de plomo, la historia sobre la alquimia...me insta a compartir.

De este autor me hechiza todo, su brutal capacidad de expresar con tan poco tanto, su amable belleza melancólica, su concreto estilo gráfico de linea clara y detallista, -y como suele pasar con los grandes del cómic fácil de reconocer una vez te hechiza su obra- , su forma de narrar tan del Romanticismo, su dulzura ante la adversidad y sobre todo su capacidad de abrir puertas en la memoria literaria y pagana.



El arte del hechizo...

jueves, 18 de marzo de 2010

Mijail Baryshnikov

...era una mocosa la primera vez que le vi bailar,
lo guardo en esa zona desconocida de mi mente
que me devuelve al azar recuerdos a su libre intermitencia...
tesoritos...

Le Jeune Homme et la Mort, Bach -Passacaglia and Fugue in C minor, BWV 582

Estudió ballet clásico en Leningrado con Pushkin, antiguo maestro de Nuréyev
y compartió parte de su vida en Rusia con Irina Kolpakova, otra de las mejores del mundo.

En 1974 durante una gira por Canadá desertó de su país, la antigua Unión Soviética, consiguiendo asilo político en Toronto para establecerse finálmente -seducido por el gran sueño americano y su deseo de libertad- en los Estados Unidos...
y allí Misha, voló, voló...

martes, 9 de marzo de 2010

Viva el Mal, Viva el Capital!!!!!

La semana pasada, principios de marzo, recibí una carta de Caja Madrid que rezaba lo siguiente:

Le comunicamos que desde el día 12.12.2009 su cuenta de referencia presenta un saldo negativo. Le agradeceríamos que proceda a su regularización lo antes posible.

Los gastos de gestión de la reclamación han originado una comisión que asciende a 30 euros, conforme esta reflejado en el Libro de Tarifas -hasta este momento desconocido para mi-, Comisiones, Condiciones y Gastos publicado en Banco de España, que serán repercutidos en la citada cuenta.

La carta esta fechada a 26 de febrero y como ya he dicho llegó a mis manos la semana pasada. Con la nevada que cayó ayer, mi visita al Inem- por supuesto infructuosa, me faltan 6 putos días para poder cobrar el paro y posterior subsidio- y el intento de cobrar mi última nómina de 348 miserables euros, pagada con un cheque al portador del Banco Sabadell-Atlántico que cobra 3 euros de comisión por hacer efectivo un cheque expedido en cualquier otra sucursal que no sea la afiliada a la cuenta pagadora, la cual se haya situada en la otra punta de la ciudad, tuve más que suficiente -aplaque la mala hostia contemplando excitada el principio del fin del mundo y escuchando a Raphael-.

Hoy el día amanece con un sol esplendoroso, picajoso y calentito perfecto para amenizar la mañanita que me espera de peleas con los putos bancos. Nada más salir a la calle me doy de bruces con la primera sorpresa. Colgando del manillar de mi bici -y la de Diana- me encuentro un papelito que dice:

Esta bicicleta esta mal estacionada de acuerdo con la Ordenanza de Circulación de Peatones y Vehículos. Las bicicletas no se pueden atar a los árboles, semáforos, bancos o papeleras. En caso de incumplimiento, la Ordenanza recoge la posibilidad de que la bicicleta sea denunciada y retirada. Firmado por el Ayuntamiento de Barcelona y -como no, sus perros esbirros- la Guardia Urbana.


Llevo años aparcando mi bici en el árbol que esta justo delante del portal de casa, lo haría en un parking de bicis sin ningún problema, pero no hay ninguno en toda la puta calle. El más cercano está en la calle perpendicular, demasiado lejos para controlar que no me la roben -tradicional deporte provincial-.

Me voy para La Caixa calentita, con la intención de averiguar cual es la módica comisión por ingresar un cheque de otro banco en mi cuenta. Cuenta que forzosamente tuve que abrir cuando llegué a esta ciudad hace más de cuatro años para poder cobrar el paro y posteriormente las vergonzosas nóminas -. El precio por embrutecer sus arcas es de 1, 75. Me quedo un rato pensándomelo en el mostrador, mirando los caramelos de la cesta que ofrecen alegremente como si los estuvieran regalando, más que comérmelos me dan ganas de tirárselos a la cara pero seguro que a éste también le pagan una mierda por dar la cara por la empresa.
Ingreso el cheque, no tengo ganas de cruzar toda la ciudad en busca del Sabadell-Atlántico de Coll Blanc. Algo se me mueve dentro.
Me voy al Caja Madrid.
Esta insigne institución antiguamente conocida como Caja de Ahorros y Monte de Piedad de Madrid, el más antiguo de los montes de piedad españoles -antiguas entidades benéficas donde los pobres podían obtener sumas en metálico sin intereses empeñando sus pertenencias-, que pasó a ser una caja de ahorro en 1838 -instrumento concebido para fomentar el ahorro entre las clases más humildes y mejorar las condiciones de vida de las clases trabajadoras-,
es en la actualidad el cuarto grupo financiero más poderoso de España, presidido por Rodrigo Rato -ex vicepresidente del Gobierno y ex ministro de Economía durante los ocho años de gobierno de derechas a cargo del Partido Popular-.
Por ley todas las Cajas de Ahorro deben realizar una labor sociocultural, de ahí que nos bombardeen todo el día con anuncios via tierra, mar y aire que enternecedóramente alagan la bondad y beneficencia de sus Fundaciones y Obras Sociales -tanto Caja Madrid como La Caixa-.
Y nosotros maravillados con su generosidad, de la que podemos ser participes con sólo abrir una cuenta corriente que ayudara a que los abuelitos tengan un centro social donde estar felizmente recluidos- como el del Teatro Okupado de Sant Pere Mex Baix, prometido mucho antes del 4F y cuyas obras han tardado más de 4 años en empezar-

En el año 2005 Caja Madrid generó un beneficio de 180.700 millones de euros y destino a labores sociales - vuelvo a repetir, obligado por la ley- 161 millones de ellos.

Esta entidad cobra mensuálmente una comisión obligatoria de 1 euro si en tu cuenta hay un saldo inferior a 1000 euros. Hace algunos años, cuando me fui a recorrer China y aún no era una "delincuente" me concedieron una tarjeta de crédito. No creo haberla usado más que aquella vez, pero dada mi situación -desde que llegué a Barcelona- la he conservado hasta ahora por si acaso...
El caso es que deje la cuenta pelada hace meses con unos cuantos euros para ir cubriendo la abusiva comisión mensual olvidándome del tema hasta que recibí la carta la semana pasada.

Hablo con la empleada que -ahora se porqué- se parapeta tras un grueso cristal y le cuento lo del descubierto. Para mi sorpresa saca un extracto de mi cuenta y me dice alegremente que mi saldo negativo ha ascendido a 61 euros. El dia 27 de febrero, un día despues de que se tramitara la única carta que con bastante retraso ha llegado a mis manos, procedieron a cobrarme otros 30 euros por la falta de pago. Encima la cabrona me dice que quizás el resto de cartas, avisando de la situación, se hayan perdido por ahí. Si no saldo la deuda ésta seguirá creciendo y por supuesto de cancelar la cuenta nada. Se me llevan los demonios. Salgo echando humo de allí.
Me siento al sol a esperar que se diluya el cabreo para poder pensar con claridad.

Mañana charla negociadora con el Director, hoja de reclamaciones, denuncia en la oficina del Consumidor, clausura de la cuenta y la tarjeta y detractora de por vida.
Me han robado y estafado, y soy yo la delincuente?...
Me cago en todos vosotros, chorizos, usureros!!!
Qué asquito.

Me cago en Caja Madrid, en la Caixa, en el Sabadell-Atlántico y en la madre que parió al Sistema Capitalista de los cojones


lunes, 8 de marzo de 2010

Anarquía Climatológica Descontrolada

Cuando despierto el día esta nubladete, me tomo un cafetito, me ducho, organizo el papelamen para el Inem y justo cuando voy a salir de casa... se pone a nevar!!!
Salgo a la calle forradita y cojo la bici. No me lo puedo creer, creo que es la primera vez en mi vida que me desplazo a pedaladas bajo la nieve. Qué bonito!!!!
Las calles están casi desiertas, el flujo de tráfico es extrañamente fluido, los copos se me pegan en la nariz, en la ropa...trepillas van buscando mis orejas..
Con las horas la nevada se intensifica, millónes de pegotillos blancos bailotean descontrolados.
Se derrama ante nuestros ojos la perfecta geometría de los elementos, joder qué descontrol !!!
Con el primer trueno lo veo todo claro, el fin del mundo ya esta aquí. Sobre nuestras cabezas el gran pelotazo cósmico del caos, el tormentón eléctrico derivado del choque violento entre el desacostumbrado frío y el húmedo y salado calor...lejos de parar la nevada arrecia y se asienta.

No lo puedo evitar, me asaltan unas ganas locas de escuchar villancicos,
de coger la bici otra vez y bajar corriendo a la playa para ver en todo su esplendor la belleza de esta locura.
Como no quiero acabar de nuevo en el Hospital del Mar me calzo los zancos de siete leguas y me tiro a la calle a pata a buscar cúmulos vírgenes y batallear feliz a golpe de bolas con todo lo que se me cruce por delante de la manita de la Pornoterrorista...

Malvádamente me pregunto si esto no será un complot de las fuerzas del orden público para desconvocar la Manifestación de esta tarde, en fin, espero que caiga bien gorda y mañana no pueda ir a trabajar ni Dios.





viernes, 5 de marzo de 2010

Jueves De Resurrección

Tras una semana de inquietante ciclotimia anímica, perdida entre Maestros del Horror y borracheras chaveleras, cantándole sobrecogida al intolerable y ya aburrido castigo ajeno, abro el ojo el jueves con todo el resacón maribelón y pongo el día en marcha caminito del Inem- que vuelvo a estar en paro-.

Tras unas horas de burocracia, escalera pa arriba, escalera pa abajo, con sus insufribles expendeturnos, sus insufribles funcionarixs y su puñetera luz de pescadería/ hospital, me desquicio, agarró el tocho de papeles que me han dado para rellenar y escapo de allí horrorizada en busca de una cañita que me devuelva la paz interior.
Voy por Sant Pere Mex Baix caminito hacia Lepant y de repente recuerdo que María Percances trabaja esta semana en La Candela en el turno de mañana, -oye ya que estoy, paso por allí a saludarla, a ella y a su perro –.
Hace un día maravilloso de otoño mediterráneo, así que me pido una caña y me siento en la terraza con la incauta intención de revisar y cumplimentar la documentación requerida para volver mañana al Inem con el trabajo medio hecho.
Craso error, pues la caña se convierte alegremente en jarrón e inocentemente gasto los últimos céntimos de saldo del móvil llamando a Diana, lo justo para decir una única palabra: el nombre del bar.
Lady Pornoterrorista resacosa y morriñosa tras la partida de Leonor acepta la invitación…

Cuando nos queremos dar cuenta son las cinco de la tarde, estamos borrachas como cubas, eso si, magníficamente cuidadas y atendidas, y el día nos pide más y más.
Y para mi, más que sorpresa, profunda admiración, se desarrollan en el Macba unas jornadas sobre Peligrosidad social: minorías deseantes, acciones y practicas en los 70-80 en el estado español, con dos invitados de excepción: Nazario y Onliyú.

Llegamos con el tiempo justo y la mochila llena de cerves al Aula Cero del Macba, nos sentamos revolucionadas en primerita fila junto a Beatriz Preciado y Urko que ha venido– para alegría de todas- con su amiguita Jane. La siguiente hora la vivo en éxtasis contemplativo escuchando las aventuras de estos dos ilustres autores con los que entre otras cosas crecí y porque no, me eduqué. Miguel Ángel Gallardo esta sentado detrás nuestro.

Anarcoma sale disparada de mi disco duro balanceándose putón sobre sus tacones imposibles, de verdad que se me encoje eufórico el corazón.
Vibora, 1984, Creepy, La Rambla, Blue Jeans, Makoki, Zona 84, Caribe, Totem, Viñetas… miles de páginas de comix asaltan mi memoria mientras los escucho contar batallitas tan ajenas y cercanas a las nuestras como lo estaba Ocaña de la Bata de Boatiné.
Disfruto a gusto escuchándoles recordar como fueron detenidos y encarcelados por escándalo público, todos disfrazados, Nazario de Salomé. Inevitables reflejos…

Cuando termina la charla los abordamos malvadamente incitándoles a acompañarnos a los pulcros y enormes baños del insigne museo que acoge estas jornadas. No sé como describir el momento de fanática expectación adolescente, ni la sorprendente ilusión que me produce nuestra afín peligrosidad social.

Encantadas de la vida los acompañamos a ellos y su manada a tomar unas birras por la ciudad. Mientras bajamos por la Rambla me invade una sensación de orgullo envidiable, de deja-vu atemporal. Nos llevan por la calle Roca hasta el Segundo Acto, chachareamos sin parar, compartimos tragos, aventuras, historietas, borrachera, chismes sobre la maquina secreta del Profesor Onliyú.
El garito es la leche, sede de dibujantes de la vieja escuela, curioso, un parroquiano dibuja en la pared un gran mural, impredecible, exhaustas y felices nos sentamos allí mismo a echar unas partidas de ajedrez –gracias Villullas por tus sabias lecciones en Gracia-.

Nos intercambiamos los correos, queremos volver a quedar, llevarlos a la Bata, compartir mucho más…ya estamos en contacto...

Maravilloso jueves de resurrección.

Milagrito del Señor

Despúes de tantos años de precariedad,
de mendigar alegremente unos kylobites de memoria donde poder almacenar mis parradas en forma de archivos de texto en cada ordenador que se me ha puesto a tiro desde que tengo memoria -poniendo a prueba la paciencia de todxs mis amigxs-,
de entregar todos los trabajos de la universidad mecanografiados con una vieja Olivetti-que me enseño todo lo que sé sobre percusión.

Despúes de pasar por windows, linux o mac en cientos de aparatos ajenos a mi persona,
de hacer cola en la biblioteca para poder colgar un post,
de despistar al personal para poder mirar el correo,
de usar ordenadores de casi todos los países del mundo-desde Italia hasta Ucrania- sin la bendita letra "ñ" entre sus grafías,
de intentar ahorrar sin éxito lo justo para una entradita -gracias a las múltiples multas y demás contratiempos que han ido absorviendo impasibles todos mis ingresos-,
de pasar noches en vela esperando a que todo el mundo se durmiera -harto dificil- para poder usar sin interrupciones el jodío aparatejo,
de perder múltiples vomitonas cerebrales, iluminadas o no, en múltiples discos duros fenecidos repentinamente gracias a algún virus cabrón,
de almacenar poemillas, microrelatos, capítulos sueltos de un novelón, guiones de cómics, pensamientos abstractos, fragmentos de memoria, colocones, borracheras, pajetones...en memorias Ram de amantes que me han guardado con cariño o me han borrado iracundas,
de pedírselo a las reinas magas -que todos los años me porto muy bien-...

se ha producido el milagro y gracias a una Amazona Anarko Cerdaka cuyo principio vital es compartirlo todito to, por fin, y gracias a su generosidad tengo ordenador.

Muchas gracias Leonor bonita,
por tu poesía, tu sonrisa, tu alegría,
tus ganas de follarnos a todas sin tregua ni cuartel,
los múltiples estados alterados de conciencia,
las perfos, las comiditas vegetas entre tanto chuletón,
las noches sin dormir, los amaneceres soleaditos y flamencos,
los paseos bajo la lluvia en bici y sin frenos,
y el deseo contagioso de constante seducción...





Te guardo el ordenador hasta que vuelvas, calentito entre mis piernas...